Momento Político

Cada cierto tiempo, sobre la cabecera de algunos periódicos, se publican citas, pensamientos, aforismos o frases más o menos ingeniosas que suelen estar relacionadas con el núcleo de la noticia más relevante publicada en la primera página. Como cualquier noticiero, hoy traigo a mi memoria la cita de Heráclito "nada es permanente, salvo el cambio", a la que encadeno ésta otra anónima que reza más o menos: "la única verdad que publican los periódicos es la fecha, y la desmienten al día siguiente", lo que -además de ser casi permanentemente cierto- refleja con exactitud la permanencia del cambio.

Y, por qué he dicho lo anterior? Pues porque pienso que, como en aquella deliciosa película "Atrapado en el tiempo" (El día de la marmota), estamos cogidos en la trampa de un sistema en el que solo cambia el decorado y los interpretes, que de forma machacona hacen girar hacia la izquierda las agujas del reloj mientras representan el mismo guión con tonos y matices cambiantes para que, como hábiles prestidigitadores, darnos la sensación de que la modernidad está presente, pero sin introducir ni un punto ni una coma en el manuscrito original.

Ayer, mi amigo Juan tuvo un feliz detalle al regalarme un libro con edición e introducción de Manuel Olmedo Checa (*) sobre la base de la correspondencia que mantuvo D. Manuel Rodriguez de Berlanga con el erudito alemán Emil Hübner. El 26 de agosto de 1890, fecha de una de las cartas que dirigió al alemán, hace referencia a Antonio Cánovas del Castillo, al que consideraba un político decente, manifestando su esperanza de:

"...que moralice la administración corrompidísima, peculiar de nuestro partido liberal compuesto de la gente más perdida, más ignorante y más holgazana de España y por lo tanto de la más hambrienta, viciosa y jaranera, que suple su falta de ignorancia con el exceso de ruido que arma siempre. Ahora con el sufragio universal confía en derrocar la monarquía, en cuya empresa ha comprometido el charlatán de Castelar al bribón de Sagasta, que con su mujer y su hijo han estado robando como siempre descaradamente al país, vendiendo destinos y favores a pública subasta y haciendo el contrabando como lo más despreciables matuteros, porque esa gentuza ha sido siempre una familia de rufianes sin chispa de vergüenza..."

Nada ha cambiado, como si estuviésemos atrapados en el tiempo. Cambiemos decorados e interpretes y la mayoría de nuestros compatriotas firmarían la precedente misiva.

 (*) Real Academia de Bellas Artes de San Telmo, Málaga 2011

Marbella, 10 de enero de 2013

Artolus

 

Málaga y José Bergamín

En noviembre de 1926, Bergamín dedica a Emilio Prados y Manuel Altolaguirre el texto que se publicaría en el primer número de la revista Litoral. Queremos dedicar esta primera entrada a su memoria y lucidez.

"¿Málaga existe? Fuera de España y un poquito fuera del mundo, tal vez. Se supone que la descubrió a principios del siglo veinte el aventurero Pablo Picasso; o que la inventó, entre perspectivas septentrionales, y por sorpresa.(¡Ay, terrible broche de Picasso, doloroso como un cinturón ajustado, se me quedó clavado en las entrañas!).

Málaga limita al N con el océano glaciar ártico y al S con el océano glaciar antártico; al E, con el mar de Japón y al O con el mar de Japón, otra vez.

No tiene remedio.

La había soñado para poder llegar a verla. La he visto para no volverla a soñar.

Me moriría si no.

Hemos pasado por el puentecillo ideal, abstracción pura -sin tierra y sin rio-, blanco de plata, cartón, ausencia angélica.

Mi amigo, con una despreucupación astral digna de Hamlet adolescente -todo él hecho gabán, con el sombrerito torcido- sonrie como si estuviese en Noruega:

Mi otro amigo, se siente perdido de pronto, cogido por un pulpo de niebla rosa -eso dice él-, envuelto en su algodón...¿No le matará esa asfixia blanda? ¿o llegará, protegido por elduro papel azul -desnudo y encubierto, en el pecho una cruz sangrienta (¡no tiréis!)-, a una melancólica playa de¨África, en donde los soldados españoles se hicieron, al desembarcar, con un pedacito de lata...?

Voy andando entre capas, entre copos, entre copas de cristal rosa; y me hundo -sin querer, claro-, dentro del cielo.

 "Entre espinas crepúsculos pisando"

(¡era verdad!, ¡era verdad!)

Se empeñó en arrancar del fondo del mar las estellas que se reflejaban de la nebulosa celeste.

El gris de pita y el carnoso blanco rosado envuelto en verdinegro, no eran bastante para explicar mi maravilla; hasta que sacaron en las redes todo el mar hecho una sola rosa.

Cristo: rosa en la cruz.

(No es eso).

Figura de lo invisible.

(Eso sí).

¿Por qué sube a la torre conmigo este niñito que habla tan divinamente? ¿quiere avergonzarme con su charla, confundirme con su graciosa creación poética?.

Estoy arriba, arriba, arriba...

Vivo de milagro.

Hemos pisado a Juana de Arco otra vez; y siempre Ella grita, desesperadamente, clamando su inocencia.

-Esta perrita -dicen mis amigos- debía tener un nombre de perra de marinero...

 -No debíais darle de comer pescado frito- respondo.

La transparencia extraterrestre, la suavidad, este embalsamamiento de todo me envenena.

Cuando me vaya, llevaré en el pecho una herida incurable.

Ya no podré ser mas que extranjero -sonánbulo o borracho- bohemio sobrenatural y divino!.

Nollores. ¿Qué puede una sola mujer contra toda la feminidad del mar, de la tierra y del cielo?

La continuidad del milagro, su constante repetición, su permanencia, me volvería loco.

¡Fuera, fuera de aquí!

¿Pero cómo podré estar ya, nunca, dentro de nada?

No es la belleza lo que mata sino su belleza, prostituye el alma.

Hay que huir, camino de los montes, y sin volver la vista atrás."